Recuerdos.

Recuerdos imborrables, recuerdos de un cielo azul, de camisa blanca, vestido negro y mandil gris, de cabello cano, patatera roja, pana marrón y voces desde el balcón.

De mil besos repetidos, de arruga honda, piel curtida, tez morena y mirada clara, de sonrisa limpia, palabra viva, porrina dulce y calor de pan.

De camiseta de tirantes, de mecha encendida, piedra de mechero y petaca de picado, de boina posada, silla de cestería, botijo en la camilla y brasero en el zaguán.

De recados al Litri, suelo empedrado, garrafina de vino, boliches entre polvo y bicicleta vieja, de subida al tinao, cochino embarrao, espada de palo, pila de piedra y tina de barro.

Recuerdos de vida, de ojos cerrados, imágenes a paso lento, de pasión recreada, de abuela vivida, de amor posado.

Recuerdos imborrables, recuerdos de un cielo azul...

El cajón.

Revolver en el cajón del pasado siempre es bueno, es limpiar el polvo del alma sin temor a mancharse con mentiras que tapar, es volver donde las vidas no mueren. los tiempos no acaban, las edades no crecen y las caras no envejecen.

Es revivir lo vivido a paso lento y sentir sin resentir, es pasear descalzo sin temor a las ortigas, desnudo de vanidad,  sin hierba mala que arrancar ni sombras que fumigar y sólo armado con la verdad. 

Es caminar por un mundo real, un lugar de mucha gente y más personas, de voces desde el zaguán y risas picando pan,

Es disfrutar de un pasado inolvidable en un futuro pronto olvidado, de un presente no planeado, del amor eterno por los seres recordados..

La edad de los recuerdos.

Demasiada memoria se muere ya con el tiempo, los recuerdos no entienden más protocolo que el de la edad de las vivencias, sin cuadrículas ni fisuras en el alma, con la íntima medida del dolor real y la sinceridad del sentimiento.

La memoria no se blanquea como un sepulcro, no se conserva por fuera, los recuerdos mimetizan sus carencias entre la involuntaria imaginación del amor para evitar el olvido, idealizando en defensa propia si es necesario para no perderse, sin pedir por favor sin dar las gracias, sin más necesidad que la del querer seguir queriendo.

Los recuerdos del amor es lo único que nos queda.

Un día en la memoria.

Mirada de amor, abrazo de ternura, besos de metralleta, pila de lavar, pastilla de jabón, aroma de café, bollo de Pascua.Tina en la cabeza, mano curtida, porrina pa chupar, chorrino de fuente, sobras al suelo, cochinos que gruñen, cielo azul, paseo entre canchos, tía Paula, tío Pedro, calor de primas, María, Tini...

Pollo frito, garrafa del Litri, higos lavados, siesta de calor. Abrazo de locura, besos de metralleta, paseo con Papá, tía Agustina, tío Tomba, silla de madera, pestorejo entre pan, carreras y juegos, calor de primos, Paqui, Joaquín...

Visita de café, Tía Serapia, tio Julio, voces en risas, queso "anaranjao", pan colorao, patatera roja, rosario de corcho, cama de hierro, azulejo floreado, Casera de limón...

De paso se pasa, tío Luis, tía Isabel, prueba caliente, pan "pa" untar, risas, Land Rover al sol, idas y venidas, calor de primas, Luisa, Toñi... 

Juegos en la calle, balón de goma, niños en el Cristo, bicicleta vieja, golosinas del quiosco, sudor de salud, pila de lavar, pastilla de jabón... 

Vida a rabiar, tocino entre pan, cominera, colchón de lana, abrazo a morir, vida a rabiar, buenas noches abuela, sonrisas, besos de metralleta, besos de metralleta... 

El espejo del pasado.

La fotos de tu pueblo, imágenes sinestésicas de aromas conocidos, de sonidos entrañables, sensaciones incontroladas y emociones incontrolables, estampas olvidadas de recuerdos dormidos más allá del alma, en la sima del olvido, un rincón teñido de pasión en el blanco y negro del ayer.

Son santos que te apuntan que la mente está en su punto, que no necesitan la sal de las palabras ni el pellizco de más memoria que la del amor, son sonidos visuales que la nostalgia en una sonrisa, que cierran los ojos para abrir el instinto, que disfrutan del color de las nubes de verano, de gestos de otros, del tacto olvidado de unas manos, del olor de una pastilla de Lagarto, del sonido de una puerta que hace presente la voz de esa eterna ausencia.

Son fotos del instinto, de la mudez de un pasado que vive eternamente, el que te deja llegar y traerlo al presente para mirarte, para verte en el espejo del pasado.

La voz de la verdad.

Un pasado desnudo en personajes vestidos,
un camino con piedras sin tropiezos repetidos,
una pitillera sudada de cuero teñido.
Un porrón de cristal,
un cubo de metal,
una tina de barro,
una tabla de lavar.

Un mechero con mecha,
una gorra de visera, u
nos silencios que no callan a la sombra de la higuera.
Un vestido negro,
un trapo mojado,
unas zapatillas de casa,
un moño trenzado.

Una horquilla entre los dientes,
un gesto paciente,
una sonrisa triste,
un suelo ardiente.

Multitud en silencio,
un abrazo intensivo,
un beso eterno,
una voz en el zaguán avisa que ha venido.
Unas lágrimas que prenden del fuego de la memoria,
palabras mil reídas en cien cuentos repetidos,
aromas que saben a fugaz eternidad,
a sueños vividos y vida pasada,
a la voz de la verdad.

Siéntate.

Es un lugar para sentarse sin cruzar los brazos, los necesitarás para volar. Allí, con los ojos cerrados, apoyado en la nada, esperando que hable tu pasado, que la vida te diga algo, contemplando el lugar donde vive lo más más íntimo de tu universo, ese lugar al que nadie puede acceder, donde vive la emoción, donde la memoria de unos microscópicos bichitos alimentan tu ternura, donde duerme la inocencia de los secretos confesables, la pasión solitaria y el silencioso eco del vacío, con la luz de la añoranza encendida mientras Fito de lejos te dice… "no sé vivir con sólo cinco sentidos".
Ve, siéntate y no cruces los brazos.